Mais uma da série "diálogos possíveis"

- Oi.

- Oi.

- …

- …

[beijos e beijos] [E beijos]

[E não há mais nada a dizer]

Recorte IV

- Eu acho que quero escrever o melhor poema do universo.

- Grande novidade. Todo mundo que faz alguma coisa gostaria que fizesse a melhor coisa.

- Quem escreve, não. Minha cara, escrever é passar despercebido, esconder-se, essas coisas. Ser grande, isso é para astronautas, apresentadores de tevê. E boxeadores. Todo boxeador quer ser o melhor.

- Ahn… [Bem devagar, assente com a cabeça. Ela é mestra na condescendência com amigos.]

- É esquisito, o escrever sem endereço. Não se quer impressionar, ganhar um tapinha nas costas sequer. Apenas arranjar um lugar pra tinta que transborda por baixo das unhas. Mas esses momentos são raros.

- Pelo visto, agora não é um desses momentos né?

- Não, quero mandar um recado. Dizer que estou aqui.

- Pra quem?

- Não sei. Por isso que tem que ser o melhor do mundo. Pra ter mais chance de alcançar o destinatário.

Fragmentos

Ela vai, sonhando acordada. Já volta, já volta. Mocinha que se ausenta deixa um pote de tristeza com cada um. Já volta, já volta. Quem sabe não descobre um belo segredo no caminho? Já volta, já volta. Tem gente que nasceu pra deixar saudades, foi feita pra alegrar os povoados por onde passa. Deus faz todo mundo com um propósito. Já volta, já volta. Trazendo só a sua volta. Basta. Quem tem medo de gostar das coisas?

***

Pedro ia pro trabalho. Caminhava pela rua, e topou com um pião. Marronzinho, gasto e esquecido. No canto, assim, sujo. Abaixou-se e pegou-o na mão. Ah, Pedro! Foi diminuindo, diminuindo e virando criança de novo; passou a mão nos cabelotes desarrumados da meninice. Tirou a cordinha do fundo da saudade, enrolou no pião e jogou. Ah, rodava! Ah, Pedro!

***

Música ao longe. Sonhávamos. Éramos tudo o que restava no mundo, só porque alguém tocava uma sonata qualquer ao piano. A noite caía mais profunda que nunca, o frio virava parte da gente, o mundo era bonito. E a gente caminhava, de mãos dadas, cientes de todos os segredos. Eu e você, na beira de todos os rios e lagos e mares do mundo. Nós dois, nas mais altas montanhas. A gente, em toda parte. A gente, beijos. Música ao longe. Lá menor.

O pianista desafina. A música pára. Você se esvai. Seu toque liquefaz, esfumaça, some, enfim. Logo fico só, e cego e mudo. Surdo não. Escuto o silêncio até o fim dos tempos.